Autoroute A2 Paris-Bruxelles.
Je pilotais 170 de moyenne sécurité routière oblige rien à foutre des procès ! Nos deux familles sont barges. Alors je propose qu’on passe chez les miens en premier : Ils sont les plus proches. Gaby elle voulait comme je veux.
Aux abords de Charleroi, elle fut tout de même choquée, finalement ! Certes la DASS... Mais ma natale !...
_ Chérie je te déconseille de sortir sans ton gilet.
_ Pourquoi, il fait froid même à cette période de l’année ?
_ Non, il pleut.
_ Ah...
_ Il pleut des douilles. Je parlais de ton gilet pare-balles.
Elle m’avait regardé bizarrement.
43% mes chers concitoyens ! Le nouveau bourgmestre s’enorgueillissait d’avoir évité la barre " psychologique " des 50 pour 100 de chômage. Bon c’est vrai il avait pas pu déjouer le rachat de la police par un organisme privé ; mais personne lui en voudrait vu le taux d’incompétence des poulets. Mais minute papillon. 43% de chômage… Chômage de quoi ? Hein, elles étaient où les allocations ? Y en avait plus ! C’était devenu du chômage gratuit ! Du chômage bénévole ! On avait gardé le nom ; le titre de gloire ; l’acquis lexical !… nostalgie quand tu nous tiens. Ça par contre, ce petit manque à gagner, cette joie du premier lundi matin de pointage, ce droit inaliénable !... aujourd’hui défunt... avait créé de " légères " tensions " passagères " rassuraient les experts en catastrophe. " Vous en faites pas ! Nos chiffres sont on ne peut plus clairs, tous les calculs sont favorables, tout va bien, la courbe des agressions est limpide ! Quel tracé ! Chômeurs chômeuses, agressés agressées, déçus déçues... septiques, mystiques, poètes !… Les équations sont formelles ! "
Ancienne ville ouvrière, les entreprises de sidérurgie, métallurgie, les mines, laminoirs, verreries, tout avait foutu le camp fin XXe siècle et début XXIe les manufactures textiles, assemblage automobile et autres activités à main d’œuvre faiblement qualifiée avaient disparu, fondu, ou délocalisé. Hé oui ! Qui veut boulotter ? Minimum bac+7 ! Tu vois le boulot ?... genre taximan, vigile, jardinier... Alors qu’on se le dise,– on se le disait !... qui ingénieur, qui médecin, qui expert-comptable... secrétaire... bac+13 ! et encore... Maintenant le problème... y avait que des bac-5 ici ! Quelle ville quelle idylle ! Cadre idéal pour tourner Les Sous-doués. Les salaires s’étaient effondrés dans un premier temps, des effectifs mi-temps s’étaient dégagés comme palliatif, enfin les plus de cinquante-cinq ans avaient été expulsés ; les horaires de travail avaient explosé mais les rémunérations n’avaient cette fois que peu diminué… victoire sociale ! En ce qui concernait la délocalisation, elle s’était effectuée en trois temps : Un, grèves. Deux, pays de l’est. Trois, Asie du sud est. Ceci dit on avait préservé intra muros quelques gens à nous, des " locaux ", curateurs de faillite, croque-morts, huissiers, agent de service après-vente (on espérait vendre l’hôtel de ville aux Indiens), artistes de plein air, clochards intermittents et deux trois autres honorables professions. C’était simple : l’inactivité était toujours privilégiée à l’activité non compétitive. La Wallonie était pas rentable. Il était clair qu’à l’échelle mondiale elle se refroidirait, s’effondrerait,– progressivement, notez bien ! – et finirait par être rachetée Dieu merci par l’une ou l’autre multinationale. Ancien pays de Cocagne, le Pays Noir était devenu un Trou Noir. Tout ce qui passait à proximité était happé et voué au néant. Trente années d’intense politique socialisante avaient eu raison des dernières velléités du peuple à entreprendre quelque chose de ses dix doigts. Fini les Gaulois, à présent, place aux Chinois.
Je plantais le décor pour Gaby. J’y me connais pas trop en macroéconomie avait-elle prévenu. T’inquiète c’est fastoche comme histoire. Ils ont commis des bourdes grandes comme la maison !
_ Heureusement les Flamands ont eu la présence d’esprit de se séparer du mulet il y deux ans de ça. Bon, c’est vrai que c’était trop tard. Mais " le lion " au moins aura fait son possible jusqu’au bout. Puis tu vois dans la foulée la Flandre conformément aux accords de l’Union Européenne a été rachetée par la Hollande-Danemark, elle même fusionnée six mois plus tard avec la Chine. Mais dans les règles ! In all fairness ! Tout ce qu’il y a de plus pointilleux, OMC oblige !... Le poids de la dette était plus tenable. Obligé de fusionner pour ramener du cash flow. Madinechina est pas le numéro un mondial pour des pâquerettes !
_ Mais c’est hallucinant Billy !
Par souci de pédagogie, j’ai dû approfondir la question.
Nos amis du nord avaient contracté un nombre invraisemblable de dettes invraisemblables ; comme cet impayé d’un million deux cents cinquante milles tonnes de riz, soit environ un kg hebdomadaire pendant quatre ans par tête de pipe, clandestins exclus. Oh mais ne nous emballons pas ; les clandestins ?... même pas peur ! Plus un seul ! Plus barque, plus visa, plus triche ! Ils avaient compris. Ici, disait Ekevu, on devient encore plus pauvre ! Alors Sénégalais, Ivoiriens, Soudanais, Irakiens, Kosovars, Cisjordaniens, Laotiens, Pauvres, Morts de faim, Asilés-politique, bref, toute la clique, on les a jamais plus vus ! Qui ni quoi ! Gute nacht !
_ C’est des malins ces clandos, ils savent quand est-ce qu’on quitte le navire. Ils ont du flair ! Mais nous... Nous ? On veut ramer pour tout le monde.
_ Parce qu’on est pas des chiens nous.
_ Ah non... ça pour ça... non non non, sûrement pas chien. Non, je nous verrais plutôt en autruche. La tête dans notre propre cul. À renifler toute la merde de nos ancêtres ; tout ce qu’ils ont raté ! pas fait ! mal fait ! trop fait !... et à pisser sur leur mémoire. Ah, tu vois ! On a tout de même quelque chose du clébard.
_ Billy !...
_ Attends, je t’explique la suite.
Je lui ai expliqué.
Deux facteurs à l’origine de la fringale oryzophagique. D’une part matraquage publicitaire. Achetons riz achetons maigreur ! Mille flashs par jour. Le Flamand il est devenu fou ! Touche pas à mon riz ! On se battait pour son bol.
D’autre part très chers concitoyens, la culture des pommes de terre creuse notre déficit ! Le riz prix cassé de République populaire est la solution ! Les experts s’étaient évertués à nous éclairer dans les moindres détails. Ils prenaient le temps. De bons patriotes ; on se faisait éduquer avec eux ! À la baguette et au diagramme ! Dévie pas ! Sinon tu te prends un coup de graphique dans la poire ! Fais gaffe ! Je te jure, c’est dangereux, ils ont des théories pour tout ! Même pour tes pensées (Freud a ouvert la voie...) ! Sublimes experts. On peut le dire. Ils ne s’en cachaient pas d’ailleurs ; on est expert ! On l’a calculé ! Voyons, un peu de sérieux, qu’ils nous rabrouaient, – mais en bon gentleman expert ; jamais le mot de trop ; toujours pile la référence (l’indiscutable), vous n’y connaissez rien ! mais ça tombe bien pauvres abrutis, nous les spécialistes sommes là pour ça. Oui paumé, on sera ta lanterne. Comprenez : de gré ou de force. C’est-à-dire, non seulement l’expert te paume dans son péremptoire charabia, mais en plus il s’impose de t’en sortir ! Gonflé lumineux trou du cul ! Il te met le nez dedans et après t’as le droit, que dis-je ! tu dois t’offrir son parfum anti-cul.
Précisons néanmoins que le riz Uncle Ben’s avait su tirer son épingle du jeu. Politique agressive gentlemen ! Les Yankees avaient grappillé quelques parts de marché grâce au recrutement de main d’œuvre chinoise. Fraude ! criait Pékin. Le Parti s’opposait depuis deux ans à tout flux migratoire. En connaissance de cause ; pas d’esclaves à l’ennemi !
Charleroi n’était qu’une modeste cité de deux cents cinquante mille habitants, Blancs, Noirs, Maghrébins, avec un peu de Brésiliennes et de Roumaines pour faire le trottoir et remplir les vitrines ; 30 la pipe, 50 l’amour, prix de groupe possible.
À chaque carrefour ça sentait le car-jacking. Aux coins de bloc on dealait. À l’étage on baisait une Brésilienne. Ou une Roumaine.
Je roulais lentement ; des têtes pas catholiques me reconnaissaient, on avait toujours pas soldé des comptes en suspens, ambiance tendue au couteau, je roulais lentement, ils mataient Gaby, je les fixais, mec on ira au finish, des appels réseau étaient lancés, ma signalisation je le savais suivait son cours, les haines resurgissaient comme d’hier, le fauve en moi ressuscitait, Billy ça va ? murs ruinés et têtes atroces, défiantes, sur des corps nerveux qui déambulaient dans leur coupé sport. Billy ça va ? Papa avait dit : Mon fils, dans ce pays, tu seras flic ou bandit. J’avais souri faut dire j’avais quatre ans. Il avait ajouté que si t’es bandit je te tue. Le reste foutait le camp dénicher le plus loin possible un taf et un logement décents. Billy ! Dis quelque chose... Tous ceux qui disposaient d’un peu d’intelligence et de caractère délitaient la première occasion venue. Billy tu me fais peur ! Il restait dans ce trou urbain un concentré de tares mentales et mécanismes antisociaux et ou criminels.
_ Billy !
_ Gaby ?
_ Chéri, que t’arrive-t-il ?
C’est vrai ça, qu’est-ce qui m’arrivait ? Ah. Juste des vieux cauchemars réactivés.
_ Sais pas. Désolé ma colombe. Sans doute le goût urbain c’est pour toujours. Comme un mauvais réflexe.
_ Pourtant je te voyais pas comme ça, je veux dire...
_ T’as raison !... Mais j’ai appris sur le tas. C’est comme une seconde peau. Tu comprends Gaby ? C’est une seconde peau.
Pause.
_ Ce n’est qu’une seconde peau. Tout au fond j’ai toujours été ailleurs. Et dorénavant je suis avec toi.
Elle a souri. Moi aussi j’ai souri. Mais j’ai bien senti que c’est forcé. Étrange... Comme si les endroits du passé nous ramenaient à l’exact sentiment de jadis. Comme si le décor suffisait à dessiner notre profil. Comme si l’ombre urbaine était plus forte que la lumière de notre âme. Comme si Gaby valait pas mieux que tous ces toquards.
Le visage de ma colombe était de plus en plus soucieux.
Il avait raison de l’être.
On était...
À Charleroi.
