Ces pensées qui abîment, Agence cybernétique de songerie adulte

"N’est-ce pas sur les ruines de la santé que l’âme ressuscite ?"

Marthe Robin

Cher lecteur,

Sachez que les hommes politiques sont des putes d’un genre spécial. Des putes qui baisent leur client.
Moi, artiste, impudique par excellence, je suis bien pire ; je ne me contenterai pas de votre voix – je veux votre âme.
Pour atteindre à l’œuvre je suis prêt à tout, même sucer vos sentiments. Il n’en reste plus rien ! Je les siphonne. Vous acceptez ? Car vous deviez passer par là.

On ne sait lire que ce qu’on aurait dû soi-même écrire.

Les salons du livre sont une aberration.
Les dédicaces se ressentent. Impossible de les fixer sur le papier.

Quand j’écris, je ne fixe pas une idée. Je fixe les étoiles.

L’Éternité appartient au Tout-Puissant. Il m’a laissé les miettes de la postérité.

Assez de religions ! Donnez-moi de la spiritualité.

La subtilité est offerte par Dieu. Afin que tu la lui communiques, l’homme te prête sa culture.

Je n’ai jamais été et jamais ne serai un intellectuel. J’ai toujours voulu et préféré vivre. Mais, en mal d’exister, je fus contraint à l’écriture. C’est pour bien le faire que je m’intellectualise.

Au diable la peinture ! la musique ! le cinéma ! Tous ces arts reviennent au spectateur.
Au Verbe le Je.

Au commencement était le Verbe. Le Verbe est Je. Au commencement était le Je.
C’est pourquoi Il a dit : Je suis Celui qui suis.

Écoutez-moi bien : il ne se trouvera en moi pas une once de catholicisme.
Je laisse le rite aux humbles et le Vatican aux touristes, et me charge du miracle de la grâce.

Quand j’aurai fini mon roman les poules auront des dents.
Le point final est une invention de l’homme.

Les aphorismes sont des émotions pures.
C’est pourquoi il n’en faut point abuser.
Ils finiraient par écœurer...

Et si vous me rétorquez en savoir lire comme ça pendant des heures, c’est que, je vous le dis, vous avez de l’estomac. Cependant, par méfiance des goinfres, je m’arrête là.

Votre obligé.

Je suis politiquement raciste et psychologiquement pour la diversité.

Tenir le cap et tendre la main. Un gentilhomme sait où placer son cœur, où sa raison.

Je la retiens celle-là ! (Avouez : les miennes sont les meilleures !)

Une sensibilité exacerbée, domptée par un caractère bien trempé. Telles sont, me semble, les qualités d’un artiste.

Il peut être agréable de rendre hommage aux penseurs qui nous ont précédé en les citant. J’en conviens et peut-être même y appellerais-je (sous condition de modération, d’à-propos et de non inféodation), mais mon intention immédiate se trouve, aujourd’hui, ailleurs.
En effet, mon esprit vagabondait du côté des hommages rendus lorsque soudain j’en vins à me poser cette question :
Tout bien pesé, quel pouvait bien être l’homme le plus orgueilleux ; celui qui déclame plein de souffle et de confiance les illustres références ? ou celui qui, opiniâtrement à l’écoute du soi, met un point d'honneur à n’y point toucher d’un point virgule ?
Nos moyens sont faibles, économisons-les ! Des choix s’imposent...

Dans l’agora, les idées c’est le meilleur, l’homme c’est que du déchet.
Bon, évidemment, voilà qu’une femme se pointe, la chair reprend ses droits.

La philosophie c’était pas mal comme trip, mais si c’était pour consacrer sa vie entière à écrire des choses douteuses, autant passer directement au roman, ça évitait de barber tout le monde.

Maman disait que c’était mal de mentir.
Elle avait raison.
Elle aurait dû ajouter que c’est impossible de dire la vérité.

La vie d’un homme est pour tous, sauf pour lui, ce qu’on en dit. Et on ne sait pas dire vrai, donc on ment, donc on fait mal, et alors la vie d’un homme est ce qu’on en dit qui est mal dit. En somme, une succession de maux la vie.
La vie ça fait mal alors ?
Non, mais ce serait mentir de dire que ça fait du bien.

Avant, on croyait en Dieu. Puis, on a cru aux sciences. Maintenant, on croit en nous ; on veut passer à la télé. Après on éteint le poste, on range le décor, et on évite de trop croire.