Ces pensées qui abîment, Agence cybernétique de songerie adulte

Je suis un poète boiteux,
J’écris la main écorchée,
Pourtant je l’ai cherchée !
Mais elle a ri au malheureux,
La haute prosodie pour oiseux.

Cher Taratata, ne m’en veuillez pas !
Ces mauvaise métrique et faibles rimes...
Sont les tristes clochements d’un infirme !
Vous m’honorez de votre présence de goujat, –
C’est déjà ça !

Je suis si comblé à ras bord,
Enfin ! un technicien de l’âme,
Dénonce mes fausses gammes,
Connaisseur, il sert la vis bien fort.

Manque de rigueur ! dites-vous,
Auteur du dimanche ! j’entends,
Et vous tends la manche... à Vous !
Qui savez par cœur, si intimidant...

Monseigneur, ne crache point !
C’est peut-être de la soupe,
Mais c’est la mienne d’épice,
Avec ou sans rimes...